А кто-то там играл... Уже так много дней,
минорно, в вечерах, звучал, скорбел гобой.
Костра не разжигал, свечи, любых огней,
поскольку все огни смывает здесь прибой.
Так долго он играл, на берегу, впотьмах,
где, если кто пристал - вода одна... и соль...
Тоске своей играл? Кто слушал? Может, Страх?
И кто он был? Пастух? В изгнании Король?
Кручинился гобой, ворочался в мозгу,
а песнь была нежна... Как облако, как взвесь...
И вторила волна, катилась по песку:
есть глупые огни, бессмысленные есть.
1896
1896
