Сова прилетит откуда-то.
В тишине собрались
на ветке.
Когда закроются
все мягкие перья
с её глазами
и ветка проникнет в мой сон,
улетят слова.
В их шуме, почти смертельном,
качнётся минута,
когда еле дышит стих,
полный страха от своего появления.
И от мрачного рта.
1966
В тишине собрались
на ветке.
Когда закроются
все мягкие перья
с её глазами
и ветка проникнет в мой сон,
улетят слова.
В их шуме, почти смертельном,
качнётся минута,
когда еле дышит стих,
полный страха от своего появления.
И от мрачного рта.
1966
